Edizione di riferimento
Francesco Petrarca, Canzoniere, Trionfi, Rime varie, a cura di Carlo Muscetta e Daniele Ponchiroli, ed. Einaudi, 1958
S’i’ ’l dissi mai, ch’i’ vegna in odio a quella
del cui amor vivo, e senza ’l qual morrei;
s’i’ ’l dissi, che ’ miei dì sian pochi, e rei,
e di vil signoria l’anima ancella;
s’i’ ’l dissi, contra me s’arme ogni stella, 5
e dal mio lato sia
paura e gelosia,
e la nemica mia
più feroce vèr’ me sempre e più bella.
S’i’ ’l dissi, Amor l’aurate sue quadrella 10
spenda in me tutte, e l’impiombate in lei;
s’i’ ’l dissi, cielo, e terra, uomini e dèi
mi sian contrarî, et essa ogni or più fella;
s’i’ ’l dissi, chi con sua cieca facella
dritto a morte m’invia, 15
pur come suol si stia,
né mai più dolce o pia
vèr me si mostri, in atto od in favella.
S’i’ ’l dissi mai, di quel ch’i’ men vorrei,
piena trovi quest’aspra e breve via; 20
s’i ’l dissi, il fero ardor, che mi desvia,
cresca in me, quanto il fier ghiaccio in costei;
s’i ’l dissi, unqua non veggian li occhi mei
sol chiaro, o sua sorella,
né donna, né donzella, 25
ma terribil procella,
qual Faraone in perseguir gli ebrei.
S’i ’l dissi, co i sospir, quant’io mai fêi,
sia pietà per me morta, e cortesia;
s’i ’l dissi, il dir s’innaspri, che s’udia 30
sì dolce allor che vinto mi rendei;
s’i ’l dissi, io spiaccia a quella ch’i’ tôrrei,
sol, chiuso in fosca cella,
dal dì che la mamella
lasciai, fin che si svella 35
da me l’alma, adorar: forse e ’l farei.
Ma s’io no ’l dissi, chi sì dolce apria
meo cor a speme ne l’età novella,
regga ’ncor questa stanca navicella
col governo di sua pietà natia, 40
né diventi altra, ma pur qual solìa
quando più non potei,
che me stesso perdei,
né più arder devrei.
Mal fa, chi tanta fé sì tosto oblia. 45
I’ no ’l dissi già mai, né dir porìa,
per oro, o per cittadi, o per castella.
Vinca ’l ver dunque, e si rimanga in sella,
e vinta a terra caggia la bugia.
Tu sai in me il tutto, Amor: s’ella ne spia, 50
dinne quel che dir dêi.
I’ beato direi,
tre volte, e quattro, e sei,
chi, devendo languir, si morì pria.
Per Rachel ho servito, e non per Lia; 55
né con altra saprei
viver; e sosterrei,
quando ’l ciel ne rappella,
girmen, con ella, in sul carro Elia.
Ben mi credea passar mio tempo omai
come passato avea quest’anni a dietro,
senz’altro studio, e senza novi ingegni;
or poi che da madonna i’ non impetro
l’usata aita, a che condutto m’hai, 5
tu ’l vedi, Amor, che tal arte m’insegni.
Non so s’i’ me ne sdegni;
ché ’n questa età mi fai divenir ladro
del bel lume leggiadro,
senza ‘l qual non vivrei in tanti affanni. 10
Così avess’io i primi anni
preso lo stil ch’or prender mi bisogna;
ché ’n giovenil fallir è men vergogna.
Li occhi soavi, ond’io soglio aver vita,
de le divine lor alte bellezze 15
fûrmi in sul cominciar tanto cortesi,
che ’n guisa d’uom cui non proprie ricchezze,
ma celato soccorso di fòr aita,
vissimi; ché né lor né altri offesi.
Oh, ben ch’a me ne pesi, 20
divento ingiurioso, et importuno,
ché ’l poverel digiuno
vèn ad atto talor che ’n miglior stato
avria in altrui biasmato.
Se la man di Pietà invidia m’ha chiuse, 25
fame amorosa, e ’l non poter, mi scuse.
Ch’i’ ho cercate già vie più di mille
per provar senza lor se mortal cosa
mi potesse tenér in vita un giorno.
L’anima, poi ch’altrove non ha posa, 30
corre pur a l’angeliche faville;
et io, che son di cera, al foco torno.
E pongo mente intorno,
ove si fa men guardia a quel ch’i’ bramo;
e come augel in ramo, 35
ove men teme, ivi più tosto è còlto,
così dal suo bel vólto
l’involo or uno et or un altro sguardo;
e di ciò inseme mi nutrico et ardo.
Di mia morte mi pasco, e vivo in fiamme: 40
stranio cibo, e mirabil salamandra!
ma miracol non è, da tal si vòle.
Felice agnello, a la penosa mandra
mi giacqui un tempo; or a l’estremo famme
e Fortuna et Amor pur come sòle: 45
così ròse e viole
ha primavera, e ’l verno ha neve e ghiaccio.
Però, s’i’ mi procaccio
quinci e quindi alimenti al viver curto,
se vòl dir che sia furto, 50
sì ricca donna deve esser contenta,
s’altri vive del suo, ch’ella no ’l senta.
Chi no ’l sa ch’io vivo, e vissi sempre,
dal dì che ’n prima que’ belli occhi vidi,
che mi fecer cangiar vita e costume? 55
Per cercar terra e mar da tutt’i lidi,
chi pò saver tutte l’umane tempre?
L’un vive, ecco, d’odor, là sul gran fiume;
io qui di foco e lume
queto i frali e famelici miei spirti. 60
Amor (e vo’ ben dirti),
disconvensi a signor l’esser sì parco.
Tu hai li strali, e l’arco;
fa di tua man, non pur bramand’io mora:
ch’un bel morir tutta la vita onora. 65
Chiusa fiamma è più ardente; e se pur cresce,
in alcun modo più non pò celarsi;
Amor, i’ ’l so, che ’l provo a le tue mani.
Vedesti ben, quando sì tacito arsi;
or de’ miei gridi a me medesmo incresce, 70
che vo noiando e prossimi e lontani.
O mondo, o pensèr vani!
o mia forte ventura a che m’adduce!
o di che vaga luce
al cor mi nacque la tenace speme, 75
onde l’annoda e preme,
quella che con tua forza al fin mi mena!
La colpa è vostra, e mio ’l danno, e la pena.
Così di ben amar porto tormento,
e del peccato altrui cheggio perdóno; 80
anzi del mio, ché devea torcer li occhi
dal troppo lume, e di sirene al suono
chiuder li orecchi; et ancor non men pento,
che di dolce veleno il cor trabocchi.
Aspett’io pur che scocchi, 85
l’ultimo colpo chi mi diede ’l primo:
e fia, s’i’ dritto estimo,
un modo di pietate, occider tosto,
non essendo ei disposto
a far altro di me che quel che soglia; 90
ché ben muor chi morendo esce di doglia.
Canzon mia, fermo in campo
starò, ch’elli è disnor morir fuggendo;
e me stesso reprendo
di tai lamenti; sì dolce è mia sorte, 95
pianto, sospiri e morte!
Servo d’Amor, che queste rime leggi,
ben non ha ’l mondo che ’l mio mal pareggi.
Rapido fiume che l’alpestra vena
rodendo intorno, onde ’l tuo nome prendi,
notte e dì meco disioso scendi
ov’Amor me, te sol Natura mena, 4
vattene innanzi: il tuo corso non frena
né stanchezza né sonno; e pria che rendi
suo dritto al mar, fiso u’ si mostri attendi
l’erba più verde, e l’aria più serena. 8
Ivi è quel nostro vivo e dolce sole
ch’addorma e ’nfiora la tua riva manca:
forse (oh, che spero?) el mio tardar le dole. 11
Basciale ’l piede, o la man bella e bianca;
dille, e ’l basciar sie ’n vece di parole:
— Lo spirto è pronto, ma la carne è stanca. — 14
I dolci colli ov’io lasciai me stesso,
partendo, onde partir già mai non posso,
mi vanno innanzi; et èmmi ogni or a dosso
quel caro peso, ch’Amor m’ha commesso. 4
Meco di me mi meraviglio spesso,
ch’i’ pur vo sempre, e non son ancor mosso
dal bel giogo più volte indarno scosso,
ma com’ più me n’allungo, e più m’appresso. 8
E qual cervo ferito di saetta,
col ferro avvelenato dentr’al fianco,
fugge, e più duolsi quanto più s’affretta, 11
tal io, con quello stral dal lato manco,
che mi consuma, e parte mi diletta,
di duol mi struggo, e di fuggir mi stanco. 14
Non da l’ispano Ibero a l’indo Idaspe
ricercando del mar ogni pendice,
né dal lito vermiglio a l’onde caspe,
né ’n ciel né ’n terra è più d’una fenice. 4
Qual destro corvo o qual manca cornice
canti ’l mio fato? o qual Parca l’innaspe?
Ché sol trovo Pietà sorda com’aspe,
misero, onde sperava esser felice! 8
Ch’i’ non vo’ dir di lei ma chi la scorge,
tutto ’l cor di dolcezza e d’amor gli empie;
tanto n’ha seco, e tant’altrui ne porge. 11
E per far mie dolcezze amare et empie,
o s’infinge, o non cura, o non s’accorge
del fiorir queste inanzi tempo tempie. 14
[È uno dei tanti sonetti che ricordano l’anniversario dell’innamoramento: 6 aprile 1327; entrato nel labirinto d’amore non sa quando ne potrà uscire.]
Voglia mi sprona, Amor mi guida e scorge,
piacer mi tira, usanza mi trasporta,
speranza mi lusinga e riconforta,
e la man destra al cor già stanco porge. 4
E ’l misero la prende, e non s’accorge
di nostra cieca e disleale scorta;
regnano i sensi, e la ragion è morta;
de l’un vago desio l’altro risorge. 8
Vertute, onor, bellezza, atto gentile,
dolci parole a i bei rami m’han giunto
ove soavemente il cor s’invesca. 11
mille trecento ventisette, a punto
su l’ora prima, il dì sesto d’aprile
nel laberinto intrai; né veggio ond’èsca. 14
Beato in sogno e di languir contento,
d’abbracciar l’ombre e seguir l’aura estiva,
nuoto per mar che non ha fondo o riva,
solco onde, e ’n rena fondo, e scrivo in vento, 4
e ’l sol vagheggio sì, ch’elli ha già spento
col suo splendor la mia vertù visiva;
et una cerva errante e fugitiva
caccio con un bue zoppo e ’nfermo e lento. 8
Cieco e stanco ad ogni altro ch’al mio danno,
il qual dì e notte palpitando cerco,
sol Amor e madonna, e Morte chiamo. 11
Così vènti anni, grave e lungo affanno,
pur lagrime e sospiri e dolor merco:
in tale stella presi l’èsca e l’amo. 14
Grazie ch’a pochi il ciel largo destina:
rara vertù, non già d’umana gente,
sotto biondi capei canuta mente,
e ’n umil donna alta beltà divina; 4
leggiadria singulare e pellegrina,
e ’l cantar che ne l’anima si sente,
l’andar celeste, e ’l vago spirto ardente,
ch’ogni dur rompe, et ogni altezza inchina; 8
e que’ belli occhi che i cor fanno smalti,
possenti a rischiarar abisso e notti,
e tôrre l’alme a’ corpi, e darle altrui; 11
col dir pien d’intelletti dolci et alti,
co i sospiri soavemente rotti:
da questi magi transformato fui. 14
Anzi tre dì creata era alma in parte
da por sua cura in cose altère e nove,
e dispregiar di quel ch’a molti è ’n pregio.
Questa ’ncor dubbia del fatal suo corso,
sola, pensando, pargoletta, e sciolta,
intrò in primavera in un bel bosco. 6
Era un tenero fior nato in quel bosco
il giorno avanti, e la radice in parte
ch’appressar no ’l poteva anima sciolta;
ché v’eran di lacciuo’ forme sì nove,
e tal piacer precipitava al corso,
che perder libertate ivi era in pregio. 12
Caro, dolce, alto, e faticoso pregio,
che ratto mi volgesti al verde bosco,
usato di sviarne a mezzo ’l corso!
Et ho cerco poi ’l mondo a parte a parte,
se versi, o petre, o suco d’erbe nove,
mi rendesser un dì la mente sciolta. 18
Ma, lasso!, or veggio che la carne sciolta
fia di quel nodo, ond’è ’l suo maggior pregio,
prima che medicine, antiche o nove,
saldin le piaghe ch’i’ presi in quel bosco,
folto di spine; ond’i’ ho ben tal parte,
che zoppo n’esco, e intrâvi a sì gran corso. 24
Pien di lacci e di stecchi un duro corso
aggio a fornire, ove leggera e sciolta
pianta avrebbe uopo, e sana d’ogni parte.
Ma tu, Signor, c’hai di pietate il pregio,
porgimi la man destra, in questo bosco;
vinca ’l tuo sol le mie tenebre nove. 30
Guarda ’l mio stato, a le vaghezze nove,
che ’nterrompendo di mia vita il corso,
m’han fatto abitador d’ombroso bosco;
rendimi, s’esser pò, libera e sciolta
l’errante mia consorte; e fia tuo ’l pregio,
s’ancor teco la trovo in miglior parte. 36
Or ecco in parte le question mie nove:
s’alcun pregio in me vive, o ’n tutto è corso,
o l’alma sciolta, o ritenuta al bosco.
In nobil sangue vita umile e queta,
et in alto intelletto un puro core,
frutto senile in sul giovenil fiore,
e ’n aspetto pensoso anima lieta, 4
raccolto ha ’n questa donna il suo pianeta,
anzi ’l re de le stelle; e ’l vero onore,
le degne lode, e ’l gran pregio, e ’l valore,
ch’è da stancar ogni divin poeta. 8
Amor s’è in lei con onestate aggiunto,
con beltà naturale abito adorno,
et un atto che parla con silenzio, 11
e non so che nelli occhi, che ’n un punto
pò far chiara la notte, oscuro il giorno,
e ’l mèl amaro, et addolcir l’assenzio. 14
Tutto ’l dì piango; e poi la notte, quando
prendon riposo i miseri mortali,
trovomi in pianto e raddoppiansi i mali:
così spendo ’l mio tempo lagrimando. 4
In tristo umor vo li occhi consumando,
e ’l cor in doglia; e son fra gli animali
l’ultimo sì, che li amorosi strali
mi tengon ad ogni or di pace in bando. 8
Lasso!, che pur da l’un a l’altro sole,
e da l’una ombra a l’altra, ho già ’l più corso
di questa morte che si chiama vita. 11
Più l’altrui fallo che ’l mi’ mal mi dole;
ché Pietà viva e ’l mio fido soccorso
vedem arder nel foco, e non m’aita. 14
Già desiai con sì giusta querela
e ’n sì fervide rime farmi udire,
ch’un foco di pietà fêssi sentire
al duro cor ch’a mezza state gela; 4
e l’empia nube, che ’l raffredda e vela,
rompesse a l’aura del mi’ ardente dire,
o fêssi quella ’ltrui in odio venire
che ’ belli, onde mi strugge, occhi mi cela. 8
Or non, odio per lei, per me pietate,
cerco; ché quel non vo’, questo non posso;
tal fu mia stella, e tal mia cruda sorte! 11
Ma canto la divina sua beltate;
ché, quand’i’ sia di questa carne scosso,
sappia ’l mondo che dolce è la mia morte. 14
Tra quantunque leggiadre donne e belle
giunga costei, ch’al mondo non ha pare,
col suo bel viso suol dell’altre fare
quel che fa ’l dì de le minori stelle. 4
Amor par ch’a l’orecchie mi favelle,
dicendo: — Quanto questa in terra appare,
fia ’l viver bello; e poi ’l vedrem turbare,
perir vertuti, e ’l mio regno con elle. 8
Come natura al ciel la luna e ’l sole,
a l’aere i vènti, a la terra erbe e fronde,
a l’uomo l’intelletto e le parole, 11
et al mar ritollesse i pesci e l’onde;
tanto e più fìen le cose oscure e sole,
se morte li occhi suoi chiude et asconde. — 14
Il cantar novo e ’l piange delli augelli
in sul dì fanno retentir le valli,
e ’l mormorar de’ liquidi cristalli
giù per lucidi, freschi rivi, e snelli. 4
Quella che neve il vólto, oro i capelli,
nel cui amor non fûr mai inganni né falli,
destami al suon de li amorosi balli,
pettinando al suo vecchio i bianchi velli. 8
così mi sveglio a salutar l’Aurora
e ’l Sol ch’è seco, e più l’altro ond’io fui
ne’ primi anni abbagliato, e son ancóra. 11
I’ gli ho veduti alcun giorno ambedui
levarsi inseme, e ’n un punto e ’n un’ora
quel far le stelle, e questo sparir lui. 12
Onde tolse Amor l’oro, e di qual vena,
per far due treccie bionde? e ’n quali spine
colse le ròse, e ’n qual piaggia le brine
tènere e fresche, e diè lor polso e lena? 4
onde le perle, in ch’ei frange et affrena
dolci parole, oneste e pellegrine?
onde tante bellezze, e sì divine,
di quella fronte, più che ’l ciel serena? 8
Da quali angeli mosse, e di qual spera,
quel celeste cantar che mi disface
sì che m’avanza omai da disfar poco? 11
Di qual sol nacque l’alma luce altèra
di que’ belli occhi ond’io ho guerra e pace,
che mi cuocono il cor in ghiaccio e ’n foco? 14
Qual mio destìn, qual forza, o qual inganno,
mi riconduce disarmato al campo,
là ’ve sempre son vinto? e s’io ne scampo,
meraviglia n’avrò; s’i’ moro, il danno. 4
Danno non già, ma pro; sì dolci stanno
nel mio cor le faville e ’l chiaro lampo,
che l’abbaglia e lo strugge, e ’n ch’io m’avampo;
e son già ardendo nel vigesimo anno. 8
Sento i messi di morte, ove apparire
veggio i belli occhi e folgorar da lunge;
poi, s’avèn ch’appressando a me li gire 11
Amor, con tal dolcezza m’unge e punge,
ch’i’ no ’l so ripensar, non che ridire;
ché né ’ngegno né lingua al vero agiunge. 14
— Liete, e pensose, accompagnate, e sole,
donne, che ragionando ite per via,
ove è la vita, ove la morte mia?
perché non è con voi, com’ella sòle? — 4
— Liete siam per memoria di quel sole;
dogliose per sua dolce compagnia,
la qual ne toglie invidia e gelosia,
che d’altrui ben, quasi suo mal, si dole. — 8
— Chi pon freno a li amanti, o dà lor legge?—
— Nessun a l’alma; al corpo ira et asprezza:
questo or in lei, tal or si prova in noi. 11
Ma spesso ne la fronte il cor si legge:
sì vedemmo oscurar l’alta bellezza,
e tutti rugiadosi li occhi suoi. — 14
Quando ‘l Sol bagna in mar l’aurato carro,
e l’aere nostro, e la mia mente imbruna,
col cielo, e co le stelle, e co la luna,
un’angosciosa e dura notte innarro. 4
Poi, lasso!, a tal che non m’ascolta narro
tutte le mie fatiche, ad una ad una,
e col mondo, e con mia cieca fortuna,
con Amor, madonna, e meco garro. 8
Il sonno è ’n bando, e del riposo è nulla;
ma sospiri, e lamenti in fin a l’alba,
e lagrime che l’alma a li occhi invia. 11
Vien poi l’aurora, e l’aura fosca inalba,
me no; ma ’l sol che ’l cor m’arde e trastulla,
quel pò solo adolcir la doglia mia. 14
S’una fede amorosa, un cor non finto,
un languir dolce, un desiar cortese;
s’oneste voglie in gentil foco accese,
un lungo error in cieco laberinto; 4
se ne la fronte ogni penser depinto,
od in voce interrotte a pena intese,
or da paura, or da vergogna offese;
s’un pallor di viola e d’amor tinto; 8
s’aver altrui più caro che se stesso;
se sospirare e lagrimar mai sempre,
pascendosi di duol, d’ira e d’affanno; 11
s’arder da lunge et agghiacciar da presso,
son le cagion ch’amando i’ mi distempre,
vostro, donna, ’l peccato, e mio fia ’l danno. 14
Dodici donne onestamente lasse,
anzi dodici stelle, e ’n mezzo un sole,
vidi in una barchetta allegre e sole,
qual non so s’altra mai onda solcasse. 4
Simil non credo che Iason portasse
al vello onde oggi ogni uom vestir si vòle,
né ’l pastor di ch’ancor Troia si dole;
de’ qua’ duo tal romor al mondo fasse. 8
Poi le vidi in un carro triumfale,
Laurea mia con suoi santi atti schifi
sedersi in parte, e cantar dolcemente. 11
Non cose umane, o vision mortale:
felice Automedon, felice Tifi,
che conduceste sì leggiadra gente! 14
Passer mai solitario in alcun tetto
non fu quant’io, né fera in alcun bosco;
ch’i’ non veggio ’l bel viso, e non conosco
altro sol, né quest’occhi hann’altro obietto. 4
Lagrimar sempre è ’l mio sommo diletto,
il rider doglia, il cibo assenzio o tòsco;
la notte affanno, e ’l ciel seren m’è fosco,
e duro campo di battaglia il letto. 8
Il sonno è veramente, qual uom dice,
parente de la morte, e ’l cor sottragge
a quel dolce penser che ’n vita il tène. 11
Solo al mondo paese almo, felice,
verdi rive fiorite, ombrose piagge,
voi possedete, et io piango il mio bene. 14
Aura che quelle chiome bionde e crespe
cercondi e movi, e se’ mossa da loro
soavemente, e spargi quel dolce oro,
e poi ’l raccogli e ’n bei nodi il rincrespe, 4
tu stai nelli occhi ond’amorose vespe
mi pungon sì, che ’n fin qua il sento e ploro,
e vacillando cerco il mio tesoro,
come animal che spesso adombre e ’ncespe; 8
ch’or mel par ritrovar, et or m’accorgo
ch’i’ ne son lunge, or mi sollievo or caggio,
ch’or quel ch’i’ bramo, or quel ch’è vero scorgo. 11
Aer felice, col bel vivo raggio
rimanti. E tu, corrente e chiaro gorgo,
ché non poss’io cangiar teco viaggio? 14
Amor co la man destra il lato manco
m’aperse, e piantòvi entro in mezzo ’l core
un lauro verde, sì che di colore
ogni smeraldo avria ben vinto e stanco. 4
Vomer di penna, con sospir del fianco,
e ’l piover giù dalli occhi un dolce umore
l’addornâr sì, ch’al ciel n’andò l’odore,
qual non so già se d’altre frondi unquanco. 8
Fama, onor, e vertute, e leggiadria,
casta bellezza in abito celeste
son le radici de la nobil pianta. 11
Tal mi trovo al petto, ove ch’i’ sia,
felice incarco; e con preghiere oneste
l’adoro, e ’nchino come cosa santa. 14
Cantai, or piango, e non men di dolcezza
del pianger prendo che del canto presi;
ch’a la cagion, non a l’effetto intesi
son i miei sensi vaghi pur d’altezza. 4
Indi a mansuetudine e durezza
et atti feri, et umili, e cortesi,
porto egualmente; né me gravan pesi,
né l’arme mie punta di sdegni spezza. 8
Tengan dunque vèr’ me l’usato stile
Amor, madonna, il mondo, e mia fortuna;
ch’i’ non penso esser mai se non felice. 11
Viva o mora, o languisca, un più gentile
stato del mio non è sotto la Luna;
sì dolce è del mio amaro la radice. 14
I’ piansi, or canto; ché ’l celeste lume
quel vivo sole alli occhi mei non cela,
nel qual onesto Amor chiaro revela
sua dolce forza, e suo santo costume: 4
onde e’ suol trar di lagrime tal fiume,
per accorciar del mio viver la tela,
che non pur ponte o guado, o remi o vela,
ma scampar non potiemmi ale né piume. 8
Sì profondo era, e di sì larga vena
il pianger mio, e sì lunge la riva,
ch’i’ v’aggiungeva col penser la pena. 11
Non lauro o palma, ma tranquilla oliva
pietà mi manda. e ’l tempo rasserena,
e ’l pianto asciuga, e vuol ancor ch’i’ viva. 14
I’ mi vivea di mia sorte contento,
senza lagrime, e senza invidia alcuna;
che s’altro amante ha più destra fortuna,
mille piacer non vaglion un tormento. 4
Or quei belli occhi ond’io mai non mi pento
de le mie pene, e men non ne voglio una,
tal nebbia copre, sì gravosa e bruna,
che ’l sol de la mia vita ha quasi spento. 8
O Natura, pietosa e fera madre,
onde tal possa, e sì contrarie voglie
di far cose e disfar tanto leggiadre? 11
D’un vivo fonte ogni poder s’accoglie:
ma tu come ’l consenti, o sommo Padre,
che del tuo caro dono altri ne spoglie? 14
Vincitore Alessandro l’ira vinse,
e fe’ ’l minore in parte che Filippo:
che li val se Pirgotile e Lisippo
l’intagliâr, solo, et Apelle il depinse? 4
L’ira Tideo a tal rabbia sospinse,
che, morendo ei, si róse Melanippo:
l’ira cieco del tutto, non pur lippo,
fatto avea Silla; a l’ultimo l’estinse. 8
Sal Velentinian, ch’a simil pena
ira conduce; e sal quei che ne more,
Aiace, in molti e poi in se stesso forte. 11
Ira è breve furore e, chi no ’l frena,
è furor lungo, che ’l suo possessore
spesso a vergogna, e talor mena a morte. 14
Qual ventura mi fu, quando da l’uno
de’ duo i più belli occhi che mai fûro,
mirandol di dolor turbato e scuro,
mosse vertù che fe’ ’l mio ’nfermo e bruno! 4
Send’io tornato a solver il digiuno
di veder lei che sola al mondo curo,
fummi il Ciel et Amor men che mai duro,
se tutte altre mie grazie inseme aduno. 8
Ché dal destr’occhio, anzi dal destro sole
de la mia donna, al mio destr’occhio venne
il mal che mi diletta, e non mi dole; 11
e pur com’intelletto avesse, e penne,
passò quasi una stella che ’n ciel vóle;
e natura e pietate il corso tenne. 14
O cameretta, che già fosti un porto
a le gravi tempeste mie diurne,
fonte se’ or di lagrime notturne,
che ’l dì celate per vergogna porto! 4
O letticciuol, che requie eri e conforto
in tanti affanni, di che dogliose urne
ti bagna Amor, con quelle mani eburne,
solo vèr’ me crudeli a sì gran torto! 8
Né pur il mio secreto, e ’l mio riposo,
fuggo, ma più me stesso, e ’l mio pensero
che, seguendol talor, levommi a volo; 11
e ’l vulgo, a me nemico, et odioso
chi ’l pensò mai?), per mio refugio chero:
tal paura ho di ritrovarmi solo. 14
Lasso!, Amor mi trasporta, ov’io non voglio;
e ben m’accorgo che ’l dever si varca,
onde, a chi nel mio cor siede monarca,
sono importuno assai più ch’i’ non soglio. 4
Né mai saggio nocchier guardò da scoglio
nave di merci preziose carca,
quant’io sempre la debile mia barca
da le percosse del suo duro orgoglio. 8
Ma lagrimosa pioggia, e fieri vènti
d’infiniti sospiri or m’hanno spinta,
ch’è nel mio mare orribil notte e verno, 11
ov’altrui noie, a sé doglie e tormenti
porta, e non altro, già da l’onde vinta,
disarmata di vele e di governo. 14
Amor, io fallo, e veggio il mio fallire,
ma fo sì com’uom ch’arde e ’l foco ha ’n seno,
ché ’l duol pur cresce, e la ragion vèn meno
et è già quasi vinta da martìre. 4
Solea frenare il mio caldo desire,
per non turbare il bel viso sereno:
non posso più; di man m’hai tolto il freno,
e l’alma desperando ha preso ardire. 8
Però s’oltra suo stile ella s’aventa,
tu ’l fai, che sì l’accendi, e sì la sproni,
ch’ogni aspra via per sua salute tenta; 11
e più ’l fanno i celesti e rari doni,
c’ha in sé madonna. Or fa almen ch’ella il senta,
e le mie colpe a se stessa perdoni. 14
Non ha tanti animali il mar fra l’onde,
né lassù sopra ’l cerchio de la Luna
vide mai tante stelle alcuna notte,
né tanti augelli albergan per li boschi,
né tant’erbe ebbe mai campo né piaggia,
quant’ha ’l mio cor pensier ciascuna sera. 6
Di dì in dì spero omai l’ultima sera,
che scevri in me dal vivo terren l’onde,
e mi lasci dormire in qualche piaggia:
ché tanti affanni uom mai sotto la Luna
non sofferse quant’io; sannolsi i boschi
che sol vo ricercando giorno e notte. 12
Io non ebbi già mai tranquilla notte,
ma sospirando andai matino e sera,
poi ch’Amor fêmmi un cittadin de’ boschi.
Ben fia, prima ch’i’ posi, il mar senz’onde,
e la sua luce avrà ’l Sol da la Luna,
e i fior d’april morranno in ogni piaggia. 18
Consumando mi vo di piaggia in piaggia,
el dì pensoso, poi piango la notte;
né stato ho mai, se non quanto la luna.
Ratto, come imbrunir veggio la sera,
sospir del petto, e de li occhi escono onde,
da bagnar l’erbe, e da crollare i boschi. 24
Le città son nemiche, amici i boschi,
a’ miei pensier, che per quest’alta piaggia
sfogando vo col mormorar de l’onde
per lo dolce silenzio de la notte:
tal ch’io aspetto tutto ’l dì la sera,
che ’l Sol si parta, e dia luogo a la Luna. 30
Deh, or foss’io col vago de la luna
adormentato in qua’ che verdi boschi;
e questa ch’anzi vespro a me fa sera,
con essa e con Amor in quella piaggia
sola venisse a starsi ivi una notte;
e ’l dì si stesse e ’l sol sempre ne l’onde. 36
Sovra dure onde, al lume de la Luna,
canzon, nata di notte in mezzo i boschi,
ricca piaggia vedrai deman da sera.
Real natura, angelico intelletto,
chiara alma, pronta vista, occhio cerviero,
providenzia veloce, alto pensero,
e veramente degno di quel petto: 4
sendo di donne un bel numero eletto,
per adornar il dì festivo e altèro,
sùbito scorse il buon giudicio intero
fra tanti, e sì bei vòlti, il più perfetto. 8
L’altre maggior di tempo, o di fortuna,
trarsi in disparte comandò con mano,
e caramente accolse a sé quell’una. 11
Li occhi e la fronte con sembiante umano
basciolle sì che rallegrò ciascuna;
me empiè d’invidia l’atto dolce e strano. 14
Là vèr l’aurora, che sì dolce l’aura
al tempo novo suol muovere i fiori
e li augelletti incominciar lor versi,
sì dolcemente i pensier dentro a l’alma
mover mi sento a chi li ha tutti in forza,
che ritornar convemmi a le mie note. 6
Temprar potess’io in sì soavi note
i miei sospiri, ch’addolcissen Laura,
faccendo a lei ragion ch’a me fa forza!
Ma pria fia ’l verno la stagion de’ fiori,
ch’amor fiorisca in quella nobil alma,
che non curò già mai rime né versi. 12
Quante lagrime, lasso!, e quanti versi
ho già sparti al mio tempo, e ’n quante note
ho riprovato umiliar quell’alma!
Ella si sta pur com’aspr’alme a l’aura
dolce, la qual ben move frondi e fiori,
ma nulla po’ se ’n contr’ha maggior forza. 18
Omini e dèi solea vincer per forza
Amor, come si legge in prose e ’n versi:
et io ’l provai in sul primo aprir de’ fiori.
Ora né ’l mio signor, né le sue note,
né ’l pianger mio, né i prieghi pôn far Laura
trarre o di vita o di martìr quest’alma. 24
A l’ultimo bisogno, o misera alma,
accampa ogni tuo ingegno, ogni tua forza,
mentre fra noi di vita alberga l’aura.
Nulla al mondo è che non possano i versi;
e li aspidi incantar sanno in lor note,
non che ’l gielo adornar di novi fiori. 30
Ridon or per le piagge erbette e fiori:
esser non po’ che quella angelica alma
non senta il suon de l’amorose note,
Se nostra ria fortuna è di più forza,
lagrimando e cantando i nostri versi
e col bue zoppo andrem cacciando l’aura. 39
In rete accolgo l’aura, e ’n ghiaccio i fiori,
e ’n versi tanto sorda e rigida alma,
che né forza d’Amor prezza, né note.
I’ ho pregato Amor, e ’l ne riprego,
che mi scusi appo voi, dolce mia pena,
amaro mio diletto, se, con piena
fede, dal dritto mio sentier mi piego. 4
I’ no ’l posso negar, donna, e no ’l nego,
che la ragion, ch’ogni bona alma affrena,
non sia dal voler vinta; ond’ei mi mena
talor in parte ov’io per forza il sego. 8
Voi, con quel cor, che di sì chiaro ingegno,
di sì alta vertute il cielo alluma,
quanto mai piovve da benigna stella, 11
devete dir, pietosa e senza sdegno:
Che pò questi altro? il mio vólto il consuma:
ei perché ingordo, et io perché sì bella? — 4
L’alto signor dinanzi a cui non vale
nasconder, né fuggir, né far difesa,
di bel piacer m’avea la mente accesa,
con un ardente et amoroso strale; 4
e ben che ’l primo colpo aspro e mortale
fossi da sé, per avanzar sua impresa,
una saetta di pietate ha presa,
e quinci e quindi il cor punge e assale. 8
L’una piaga arde, e versa foco e fiamma;
lagrime l’altra che ’l dolor distilla,
per li occhi mei, del vostro stato rio. 11
Né, per duo fonti, sol una favilla
rallenta de l’incendio che m’infiamma;
anzi, per la pietà, cresce ’l desio. 14
Mira quel colle, o stanco mio cor vago:
ivi lasciammo ier lei, ch’alcun tempo ebbe
qualche cura di noi, e le ne ’ncrebbe,
or vorria trar de li occhi nostri un lago. 4
Torna tu in là, ch’io d’esser sol m’appago;
tenta se forse ancor tempo sarebbe
da scemar nostro duol, che ’n fin qui crebbe,
del mio mal partecipe, e presago. 8
Or tu ch’hai posto te stesso in oblio,
e parli al cor pur come e’ fusse or teco,
miser, e pien di pensier vani e sciocchi! 11
Ch’al dipartir dal tuo sommo desio,
tu te n’andasti, e’ si rimase seco,
e si nascose dentro a’ suoi belli occhi. — 14
Fresco, ombroso, fiorito e verde colle,
ov’or pensando et or cantando siede,
e fa qui de’ celesti spirti fede
quella ch’a tutto ’l mondo fama tolle, 4
il mio cor che per lei lasciar mi volle,
e fe’ gran senno, e più se mai non riede,
va or contando ove da quel bel piede
segnata è l’erba, e da quest’occhi è molle. 8
Seco si stringe, e dice a ciascun passo:
— Deh fusse or qui, quel miser, pur un poco,
ch’è già di pianger, e di viver lasso! — 11
Ella sel ride; e non è pari il gioco:
tu paradiso, i’ senza cor un sasso,
sacro, aventuroso, e dolce loco! 14
Il mal mi preme, e mi spaventa il peggio,
al qual veggio sì larga e piana via,
ch’i’ son intrato in simil frenesia,
e con duro penser teco vaneggio; 4
né so se guerra o pace a Dio mi cheggio,
ché ’l danno è grave, e la vergogna è ria.
Ma per che più languir? Di noi pur fia
quel ch’ordinato è già nel sommo seggio. 8
Ben ch’i’ non sia di quel grand’onor degno
che tu mi fai, ché te n’ingana Amore,
che spesso occhio ben san fa veder torto, 11
pur d’alzar l’alma a quel celeste regno
è il mio consiglio, e di spronare il core;
perché ’l camin è lungo, e ’l tempo è corto. 14
Due ròse fresche, e còlte in paradiso
l’altr’ier, nascendo il dì primo di maggio,
bel dono, e d’un amante antiquo e saggio,
tra duo minori egualmente diviso, 4
con sì dolce parlar e con un riso
da far innamorare un uom selvaggio,
di sfavillante et amoroso raggio
e l’un e l’altro fe’ cangiare il viso. 8
— Non vede un simil par d’amanti il Sole, —
dicea, ridendo e sospirando inseme;
e stringendo ambedue, volgeasi a torno. 11
Così partìa le ròse e le parole;
onde ’l cor lasso ancor s’allegra e teme:
felice eloquenzia! O lieto giorno! 14
L’aura, che ’l verde lauro e l’aureo crine
soavemente sospirando move,
fa con sue viste leggiadrette e nove
l’anime da’ lor corpi pellegrine. 4
Candida ròsa nata in dure spine,
quando fia chi sua pari al mondo trove?
Gloria di nostra etate! O vivo Giove,
manda, prego, il mio in prima che ’l suo fine; 8
sì ch’io non veggia il gran publico danno
e ’l mondo remaner senza ’l suo sole,
né li occhi miei, che luce altra non hanno, 11
né l’alma, che pensar d’altro non vòle,
né l’orecchie, ch’udir altro non sanno,
senza l’oneste sue dolci parole. 14
Parrà forse ad alcun che ’n lodar quella
ch’i’ adoro in terra, errante sia ’l mio stile,
faccendo lei sovr’ogni altra gentile,
santa, saggia, leggiadra, onesta, e bella. 4
A me par il contrario; e temo ch’ella
non abbia a schifo il mio dir troppo umìle,
degna d’assai più alto e più sottile:
e chi no ’l crede, venga egli a vedella. 8
Si dirà ben: — Quello ove questi aspira
è cosa da stancare Atene, Arpino,
Mantova, e Smirna, e l’una e l’altra lira. — 11
Lingua mortale al suo stato divino
giunger non pòte: Amor la spinge e tira,
non per elezion, ma per destino. 14
Chi vuol veder quantunque po’ Natura
e ’l Ciel tra noi, venga a mirar costei,
ch’è sola un sol, non pur a li occhi mei,
ma al mondo cieco, che vertù non cura; 4
e venga tosto, perché Morte fura
prima i migliori, e lascia star i rei:
questa, aspettata al regno delli dèi,
cosa bella mortal, passa e non dura. 8
Vedrà, s’arriva a tempo ogni vertute,
ogni bellezza, ogni real costume
giunti in un corpo con mirabil tempre. 11
Allor dirà che mie rime son mute,
l’ingegno offeso dal soverchio lume:
ma se più tarda, avrà da pianger sempre. 14
Qual paura ho, quando mi torna a mente
quel giorno ch’ì’ lasciai grave e pensosa
madonna, e ’l mio cor seco! E non è cosa
che sì volentier pensi, e sì sovente. 4
I’ la riveggio starsi umilemente,
tra belle donne, a guisa d’una ròsa
tra minor fior; né lieta né dogliosa,
come chi teme, et altro mal non sente. 8
Deposta avea l’usata leggiadria,
le perle, e le ghirlande, e i panni allegri,
e ’l riso, e ’l canto, e ’l parlar dolce umano. 11
Così in dubbio lasciai la vita mia:
or tristi augurî, e sogni, e penser negri
mi dànno assalto; e piaccia a Dio che ’n vano. 14
Solea lontana in sonno consolarme
con quella dolce angelica sua vista
madonna; or mi spaventa e mi contrista,
né di duol né di téma possa aitarme; 4
ché spesso nel suo vólto veder parme
vera pietà con grave dolor mista,
et udir cose, onde ’l cor fede acquista,
che di gioia e di speme si disarme. 8
— Non ti sovèn di quella ultima sera
— dice ella — ch’i’ lasciai li occhi tuoi molli
e sforzata dal tempo me n’andai? 11
I’ non tel potei dir, allor, né volli;
or tel dico per cosa esperta e vera:
non sperar di vedermi in terra mai. — 14
O misera et orribil visione!
È dunque ver che ’nnanzi tempo spenta
sia l’alma luce che suol far contenta
mia vita in pene et in speranze bone? 4
Ma come è che sì gran romor non sone,
per altri messi, e per lei stessa il senta?
Or già Dio e Natura no ’l consenta,
e falsa sia mia trista opinione. 8
A me pur giova di sperare ancóra
la dolce vista del bel viso adorno,
che me mantene e ’l secol nostro onora. 11
Se per salir a l’eterno soggiorno
uscita è pur del bel albergo fòra,
prego non tardi il mio ultimo giorno. 14
In dubbio di mio stato, or piango, or canto,
e temo, e spero; et in sospiri, e ’n rime
sfogo il mio incarco: Amor tutte sue lime
usa sopra ’l mio core afflitto tanto. 4
Or fia già mai che quel bel viso santo
renda a quest’occhi le lor luci prime?
(lasso!, non so che di me stesso estime)
li condanni a sempiterno pianto? 8
E per prendere il ciel, debito a lui,
non curi che si sia di loro in terra,
di ch’egli è ’l sole, e non veggiono altrui? 11
In tal paura e ’n sì perpetua guerra
vivo, ch’i’ non son più quel che già fui;
qual chi per via dubbiosa teme et erra. 14
O dolci sguardi, o parolette accorte,
or fia mai il dì ch’i’ vi riveggia et oda?
O chiome bionde, di che ’l cor m’annoda
Amor, e così preso il mena a morte; 4
o bel viso a me dato in dura sorte,
di ch’io sempre pur pianga, e mai non goda;
o chiuso inganno et amorosa froda,
darmi un piacer che sol pena m’apporte! 8
E se talor da’ belli occhi soavi,
ove mia vita, e ’l mio pensero alberga,
forse mi vèn qualche dolcezza onesta, 11
sùbito, a ciò ch’ogni mio ben disperga
e m’allontane, or fa cavalli, or navi
Fortuna, ch’al mio mal sempre è sì presta. 14
I’ pur ascolto, e non odo novella,
de la dolce et amata mia nemica,
né so ch’i’ me ne pensi o ch’i’ mi dica,
sì ’l cor téma e speranza mi puntella. 4
Nocque ad alcuna già l’esser sì bella:
questa più d’altra è bella e più pudica:
forse vuol Dio tal di vertute amica
tôrre a la terra, e ’n ciel farne una stella, 8
anzi un sole; e se questo è, la mia vita,
i miei corti riposi e i lunghi affanni
son giunti al fine. O dura dipartita, 11
perché lontan m’hai fatto da’ miei danni?
La mia favola breve è già compita,
e fornito il mio tempo a mezzo gli anni. 14
La sera desiare, odiar l’aurora
soglion questi tranquilli e lieti amanti;
a me doppia la sera e doglia e pianti,
la matina è per me più felice ora: 4
ché spesso in un momento apron allora
l’un sole e l’altro quasi duo levanti,
di beltate e di lume sì sembianti,
ch’anco il ciel de la terra s’innamora; 8
come già fece, allor che ’ primi rami
verdeggiâr, che nel cor radice m’hanno,
per cui sempre altrui più che me stesso ami. 11
Così di me due contrarie ore fanno;
e chi m’acqueta è ben ragion ch’i’ brami,
e téma et odi’ chi m’adduce affanno. 14
Far potess’io vendetta di colei
che guardando, e parlando, mi distrugge,
e per più doglia poi s’asconde e fugge,
celando li occhi, a me sì dolci e rei. 4
Così li afflitti e stanchi spirti mei
a poco a poco consumando sugge;
e ’n sul cor, quasi fiero leon, rugge
la notte allor quand’io posar devrei. 8
L’alma, cui Morte del suo albergo caccia,
da me si parte; e di tal nodo sciolta,
vassene pur a lei che la minaccia. 11
Meravigliomi ben, s’alcuna volta,
mentre le parla, e piange, e poi l’abbraccia,
non rompe il sonno suo, s’ella l’ascolta. 14
In quel bel viso ch’i’ sospiro e bramo,
fermi eran li occhi desiosi e ’ntensi,
quando Amor porse (quasi a dir: — che pensi? —)
quella onorata man che second’amo. 4
Il corpo preso ivi come pesce a l’amo,
onde a ben far per vivo essempio viensi,
al ver non volse li occupati sensi,
o come novo augello al visco in ramo; 8
ma la vista privata del suo obietto,
quasi sognando si facea far via,
senza la qual è ’l suo bene imperfetto: 11
l’alma, tra l’una e l’altra gloria mia,
quasi celeste, non so, novo diletto
e qual strania dolcezza si sentia. 14
Vive faville uscìan de’ duo bei lumi
vér me sì dolcemente folgorando,
e parte d’un cor saggio sospirando,
d’alta eloquenza sì soavi fiumi, 4
che per il rimembrar par mi consumi
qualor a quel dì torno, ripensando
come venieno i miei spirti mancando
al variar de’ suoi duri costumi. 8
L’alma nudrita sempre in doglia e ’n pene,
(quanto è ’l poder d’una prescritta usanza!)
contra ’l doppio piacer sì ’nferma fue, 11
ch’al gusto sol del disusato bene,
tremando or di paura or di speranza,
d’abandonarme fu spesso en tra due. 14
Cercato ho sempre solitaria vita
(le rive il sanno, e le campagne e i boschi)
per fuggir questi ingegni sordi e loschi,
che la strada del cielo hanno smarrita: 4
e se mia voglia in ciò fusse compita,
fuor del dolce aere de’ paesi tòschi
ancor m’avria tra ’ suoi bei colli foschi
Sorga, ch’a pianger e cantar m’aita. 8
Ma mia fortuna, a me sempre nemica,
mi risospigne al loco ov’io mi sdegno
veder nel fango il bel tesoro mio. 11
A la man, ond’io scrivo, è fatta amica
a questa volta; e non è forse indegno:
Amor sel vide, e sal madonna et io. 14
In tale stella duo belli occhi vidi,
tutti pien d’onestade e di dolcezza,
che presso a quei d’Amor leggiadri nidi
il mio cor lasso ogni altra vista sprezza. 4
Non si pareggi a lei qual più s’aprezza,
in qual ch’etade, in quai che strani lidi:
non chi recò con sua vaga bellezza
in Grecia affanni, in Troia ultimi stridi; 8
no la bella romana che col ferro
apre il suo casto e disdegnoso petto;
non Polissena, Isifile et Argia. 11
Questa eccellenzia è gloria, s’i’ non erro,
grande a natura, a me sommo diletto,
ma che vèn tardo, e sùbito va via. 14
Qual donna attende a gloriosa fama,
di senno, di valor, di cortesia,
miri fiso nelli occhi a quella mia
nemica, che mia donna il mondo chiama. 4
Come s’acquista onor, come Dio s’ama,
come è giunta onestà con leggiadria,
ivi s’impara, e qual è dritta via
di gir al ciel, che lei aspetta e brama; 8
ivi ’l parlar che nullo stile aguaglia,
e ’l bel tacere, e quei cari costumi,
che ’ngegno uman non po’ spiegar in carte. 11
L’infinita bellezza, ch’altrui abbaglia,
non vi s’impara; ché quei dolci lumi
s’acquistan per ventura e non per arte. 14
— Cara la vita, e dopo lei mi pare
vera onestà, che ’n bella donna sia. —
— L’ordine volgi: e’ non fûr, madre mia,
senza onestà mai cose belle o care. 4
E qual si lascia di suo onor privare,
né donna donna è più, né viva; e se qual pria
appare in vista, è tal vita aspra e ria
via più che morte, e di più pene amare. 8
Né di Lucrezia mi meravigliai,
se non come a morir le bisognasse
ferro, e non le bastasse il dolor solo. — 11
Vengan quanti filosofi fûr mai
a dir ciò: tutte lor vie fìen basse;
e quest’una vedremo alzarsi a volo. 14
Arbor vittoriosa triumfale,
onor d’imperadori e di poeti,
quanti m’hai fatto dì dogliosi e lieti
in questa breve mia vita mortale! 4
Vera donna, et a cui di nulla cale,
se non d’onor, che sovr’ogni altra mieti,
né d’Amor visco témi, o lacci, o reti,
né ’nganno altrui contr’al tuo senno vale. 8
Gentilezza di sangue, e l’altre care
cose tra noi, perle e robini et oro,
quasi vil soma egualmente dispregi. 11
L’alta beltà, ch’al mondo non ha pare,
noia t’è, se non quanto il bel tesoro
di castità par ch’ella adorni e fregi. 14
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© 30 aprile 1996 - Tutti i diritti sono riservati Biblioteca dei Classici italiani di Giuseppe Bonghi Ultimo aggiornamento: 12 novembre 2007 |