Gabriele D'annunzio

La pioggia nel pineto

da: Alcyone

Edizione di riferimento

Gabriele D′Annunzio, Versi d'amore e di gloria, libro terzo Alcyone (1903) edizione diretta da Luciano Anceschi a cura di Annamaria Andreoli e Niva Lorenzini. Arnoldo  Mondadori Editore, Milano 1984,

LA PIOGGIA NEL PINETO

Taci. Su le soglie

del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove                                                        5

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici                                                    10

salmastre ed arse,

piove su i pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,                                                                           15

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri vólti                                                 20

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggieri,                                                                        25

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri                                                                          30

t'illuse, che oggi m'illude,

o Ermione.

Odi? La pioggia cade

su la solitaria

verdura                                                                         35

con un crepitìo che dura

e varia nell'aria

secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde                                                       40

al pianto il canto

delle cicale

che il pianto australe

non impaura,

né il del cinerino.                                                        45

E il pino

ha un suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ancóra, stromenti

diversi                                                                           50

sotto innumerevoli dita.

E immersi

noi siam nello spirto

silvestre,

d'arborea vita viventi;                                               55

e il tuo vólto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono come                                                           60

le chiare ginestre,

o creatura terrestre

che hai nome

Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo                                       65

delle aeree cicale

a poco a poco

più sordo

si fa sotto il pianto

che cresce;                                                                    70

ma un canto vi si mesce

più roco

che di laggiù sale,

dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco                                                  75

s'allenta, si spegne.

Sola una nota

ancor trema, si spegne,

risorge, trema, si spegne.

Non s'ode voce del mare.                                          80

Or s'ode su tutta la fronda

crosciare

l'argentea pioggia

che monda,

il croscio che varia                                                      85

secondo la fronda

più folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell'aria

è muta; ma la figlia                                                     90

del limo lontana,

la rana,

canta nell'ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,

Ermione.                                                                          95

Piove su le tue ciglia nere

sì che par tu pianga

ma di piacere; non bianca

ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.                                                100

E tutta la vita è in noi fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pèsca

intatta,

tra le pàlpebre gli occhi                                            105

son come polle tra l'erbe,

i denti negli alvèoli

son come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti                                            110

(e il verde vigor rude

ci allaccia i mallèoli

c'intrica i ginocchi)

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i nostri vólti                                             115

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggieri,                                                                        120

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri                                                                          125

m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.

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Ultimo aggiornamento: 10 gennaio 2012